As moscas-varejeiras eram as convidadas de honra e enxameavam sobre aquela coisa hedionda como abelhas numa colméia. A inchação do cadáver era tamanha que não havia mais forma de gente. Parecia uma posta descomunal de peixe podre.

Se todos os exemplares do mercado de peixes da cidade norueguesa de Bergen apodrecessem de uma só vez, não federiam tanto quanto aquela montanha de carne mole, pastosa, úmida e medonha.

Chico Fuçura olhou para o jovem doutor e percebeu que ele tapava o nariz com uma das mãos. O ventre e o tórax, à altura do diafragma subiam e desciam e os engulhos, que ele procurava evitar a todo custo, eram evidentes.

— Está se sentindo mal, doutor?

— Não. Apenas um pouco indisposto e nauseado, principalmente por causa deste cheiro, mas está tudo bem.

Chico Fuçura apanhou um facão amoladíssimo e começou a desconjuntar joelhos, cotovelos, tornozelos, braços e antebraços à medida que ia separando cada osso daquela carniça, como se estivesse descascando canas, até ficarem todos limpos como pedaços de marfim. A seguir, amontoava e socava aquelas pilhas de podridão em mais de meia dúzia de enormes sacos plásticos de lixo porque não cabiam todas num só

— Era isso mesmo que esperava ver doutor? Aprenda, porque o próximo será o seu.

O doutor agora não conseguia mais conter as golfadas de vômitos, mas mesmo assim não dizia nada.
A seguir, Chico Fuçura apanhou uma tesoura do tamanho daquelas de aparar a grama dos jardins, enterrou uma das pontas à altura da parte superior da barriga que ainda não havia estourado; abriu um rombo que ia do lugar onde talvez fosse a espinhela, até a espinha dorsal; dum lado e outro.

Quando meteu as mãos para arrancar os pulmões e o coração (para não estragar os ossos das costelas), ouviu um baque surdo. O doutor havia desabado. Chico Fuçura tirou as luvas e correu para o lance da escada onde ele estava estirado. Ainda pensou em ajudá-lo a se levantar, mas quando se lembrou da lama humana que cobria seu avental, máscara, gorro e botinas de borracha, decidiu acionar o alarme.